雨把天窗拍成了细碎的节拍，灰色的光从百叶窗缝里斜进来，落在旧化妆镜上，像刀。沈喜站在镜前，手指抚过镜框的短裂缝，指腹带起一层灰。她的呼吸很浅，鼻翼偶尔抖一下。外面有人喊，她没有立刻回应，只是把外套的扣子掰得更紧了，像是要把自己拧成一节不透风的木头。

“别在那儿做雕像。”张伯把一只旧抹布塞到她手里，声音像门轴。“抹地，窗也抹净，别留水渍。来，快活儿。”他说话带着南方口音，字句短促，像斧子。沈喜没有吭气，手指先是慌乱然后稳住，开始擦窗台。

窗外的雨还在。水珠沿着玻璃滑下，拖出细长的泪线。沈喜的动作很工整，手肘微微抬起，移动就是一段又一段的重复。她的眼睛在抹布上瞥见一个小小的黑点——像个被遗忘的字——指尖碰到，沾了点灰，像被触碰到的旧伤。

“你就是那位‘翻车’的名人？”一个声音从背后探来，像被风翻的纸。说话的是小梅，年纪不大，声音里有急切的好奇又有抑制的礼貌。她递来一杯温水，杯子上还沾着洗洁精的气味。

沈喜接过，杯沿有茶渍。她把水轻抿一口，声音冷静而短：“我做。”

小梅眨了眨眼，她的语速像拨字机，“大姐，你……当真是那件的当事人吗？网上说的都会是真的么？”

沈喜手在空中停了下，拂过一排被遗弃的戏服。她没有急着回答。衣料泛黄，缝线裸露，像人的指纹被抻长。她低头把一件绣着梅花的袖子折好，折痕里带着粉底的浅色印记。她声音平静，条理分明：“有些事，做过的人记得，外面的人记不真切。”

张伯在角落里甩着拖把，丢下一句：“少说，抹干净。”他不耐烦，但眼里有评判的火苗。

她在整理化妆台时，指尖碰到一个小木盒。盒子被漆得脱落，盖子上粘着一个老式的贴纸——一个孩子画的太阳。她俯身，指甲把贴纸的边刮起，露出一张掉色的拍立得照片。照片里的光更温暖：一个女人笑着，弯着身去帮一个小女孩上鞋。她认出那个笑容，是很久以前的自己，眼角没有那层暮气。照片的背后，有一行小字，笔迹温软，像孩童的手写：“别让我等太久。”

那句话像针，扎进她的手心。她的手僵住，纸边割出一个细小白口。小梅靠过来，声音低了，像怕惊动某种事：“这是谁的？”

沈喜的指节白了白，握住照片，像握住一根生锈的针。记忆在她胸口跳动——一个房间里，电话挂了又挂，窗外是人群的呼喊，她把一只小手从门缝里推回去，说了句“等会儿”，然后把门关上。那“等会儿”变成了漆黑。她没想过那句话会被纸片记住。

“羞羞羞30分钟的视频无掩盖都说过‘等会儿’。”沈喜的声音忽然软下来，不再是镜前那只冷雕像，她的舌头带着一点生硬，“只是有人等得比较久。”

小梅的眼里闪了一下，像要掉出的光，她轻声：“她……她还记得您吗？”

沈喜放下照片，手掌按在桌面上，指关节泛紫。她望向窗外，雨洗过的世界像被擦亮的镜子，街道反射着行人的轮廓，但没有人走近。她说：“也许记得，也许不记得。记不记得，都无所谓了。”这话像刀，切得早已习惯的防备纸片簌簌掉下。

门口突然有人敲门，敲得不是很重，却有种决绝的意味。张伯走过去，开门时眉头蹙了下。门缝里落进来一个被雨打湿的信封，湿边粘着城市的尘土。没有署名，只有一个名字：沈喜。

她的手在拨开信封时，指尖又被什么东西割了一下。纸里不是信，是一段录音的旧式U盘。张伯耸肩：“这玩意儿谁还会用？”他的声音里有笑，但笑被雨声吞了。沈喜抬头，眼里没有惊诧，只有一种长时间的清点账目的平静。她把U盘靠在耳边，按下阅读。

录音里是一个孩子的声音，带着等人的颤抖：“妈妈，你会回来吗？不要忘了我。你答应过，不会走掉。”声音小，小得像藏在衣服口袋里的一只鸟。

沈喜没有收起U盘。她的手指垂直，血迹顺着指缝渗出一条细线，滴在拍立得的角上，把那行字染了一个微小的红点。雨继续打窗，像是在替世界做注解。她抬头，目光穿透房间的灰尘，落在小梅的脸上，最后定格在门外那条被雨刷掉半边名字的街道。

她的声音轻得像刀片滑过玻璃：“那句话，我记得很清楚。”

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