后台的灯条在镜子上刷出一行行冷白，灯泡里有暗影在旋转。林陌坐在镜前，手指在桌面划出淡淡的圆圈，指尖带着粉末。化妆师走神似的抬起粉扑，又放下，房间里只有空调和隐隐的笑声从外面传来。

老马把一杯冷咖啡放到他旁边，声音像铁门擦过铁轨：“别盯着镜子了，时间不等人。今晚要上台的人是你，不是那堆评论。”他的话不长，也不客气，语气像斧子劈在木头上，有节奏有重量。

林陌抬头，眼底有光，但不亮：“我知道。”说完，他把手机翻到屏幕给老马看，未接来电三个字像红斑烙在屏幕上——妈妈。老马的眉头一抽，像被人拧了一下。

化妆室的镜面里倒映出两张脸，一张被粉底修饰得近乎无暇，另一张在灯光下显得有些薄弱。林陌伸手整理领口，指尖触到胸口那处旧疤，动作轻得像怕惊动什么东西。疤痕是白的，像时间在皮上刻下的坐标。

苏晨从门缝里探出头，声音带着播报稿的精准：“档期紧，序列定了。你上半场，十分钟，之后换曲目。舆论已经在走样，羞羞羞30分钟的视频无掩盖要主动。”他说话像在下棋，每个词都摆在合适的位置。

老马干笑一声，转向林陌，话变得更粗糙：“主动？你主动就像个演员背台词。你要真讲，那得有料。别用昨晚那段视频敷衍过去——观众会找刀口。”他把手掌摁在桌上，像是在摁一个节拍。

林陌没立刻接话。他的手在镜子前来回，指节紧了又松开。房间里忽然静了，只有化妆镜灯的嗡声像近处的海浪。外面有人拍手，掌声浅浅地碎在门外。

老马突然推开抽屉，露出一叠泛黄的照片和一张医院的小票。他不太耐烦地丢给林陌：“这东西你打算藏到啥时候？观众不笨，他们会翻出更脏的东西来。”照片上有个穿着小校服的男孩，眼睛里有不和他年纪相配的倦。

林陌接过照片，手指沿着折痕滑过。那折痕像条曾经被缝合的线，指缝里有旧血的味道未散。他看了很久，嘴唇抿得沉下去，又慢慢笑了，笑容里没有温度，只有决绝：“把它拿出来吧。”

老马愣了一下，像被人推了一把：“你疯了吗？那会毁了你。”他忽然小声下来，像怕被墙听见，“你知道现在是什么时代么？”

林陌摇头，动作干净利落。他把照片摊在镜前的灯光下，指尖压着男孩的肩膀，语气平稳：“我不想再被人替我决定羞耻。今晚我说一次，不是为了怜悯，也不是为了炒作。是给那时候的自己一个交代。”

空气里的温度像被拉长的线，房间里每个人都听见彼此呼吸的节奏。老马的嘴微张，苏晨的笔停在稿纸上。门外的倒计时灯亮起，红数字在走，像心跳。

林陌站起身，步子慢。门把手凉，金属有指纹的光。他转身，看了看镜中的自己，眉眼间的疲惫被灯光雕刻得清楚极了。然后他伸手，把衬衫解开一颗扣子，露出胸口那道白疤，像一条地图的起点。

老马的手在空中停了一秒，像要抓什么又放弃。苏晨把稿子摞正，声音变得十分安静：“你准备当着四百万直播观众说这些？”

林陌没有回答。他把手机摆在镜边，把未接来电的名字放到镜面上，名字在灯下摇晃。外面倒计时只剩下最后十秒，红光一秒秒吞噬着黑色。林陌闭了闭眼，然后打开了门。

门外的光直接照进来，像是要把人剥成两半。老马跟在后面，脚步急促。门外的人群、摄像、声音像潮水扑上来。林陌走出门檐，回头看了一眼留在暗处的照片和那道旧疤，声音很近也很远：“我把真相给你们看——一号。”

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