楼道里有灯光透过雨水的声音，像旧小说里的背景音。林医生脱下风衣，水珠从领口滑落在门厅的地毯上，染出一圈深色。门开了，空气里先是消毒水的味道，随后是某种被压制的花香——太久不用的玫瑰香膏，像一张笑脸下的裂缝。

屋子比他想象的要安静。窗外是寒雨，玻璃上被风拍得一圈圈模糊。床边的台灯亮得过分干净，把病人的脸照成纸片。吴先生侧卧着，眼睛里剩下一点潮湿的光，像停在悬崖边的灯塔。妻子站在床尾，双手交叉在腹前，指节偏白。

"他发热，咳得厉害。"妻子说，词句整齐得像复述医疗记录。她的声音没有颤，但句尾总是往下沉，像绷得太紧的弦。林医生把听诊器放在胸前，动作利落，像在把一件复杂的机器拆成可理解的零件。

吴先生的呼吸浅而沉，胸腔里有碎石似的杂音。林医生点了点头，说了两句专业的判断：可能是支气管炎，需要做血检和胸片。声音平静，却被屋子里的每一件小物品回答——墙上那幅老照片里，吴先生年轻得像另一个人，笑容里和现实的脸不合拍。

护士，或者说是管家老赵，从厨房出来，嘴里叼着烟，没有礼貌地把一杯热水丢到床边的小桌上，声音粗糙："医生，别折腾了，您就给开点药，别来这一套。"他的话没有疑问，像铁钉钉进木头。林医生没有反驳，手指在脉搏上停了两秒，像在听一个不愿开口的秘密。

他洗手，动作细致，像做仪式。检查的过程中，他的视线注意到了枕头下露出的一角白纸。他的手顺着枕头滑过去，指尖触到纸张的边缘，那是一张折得很旧的小纸条。林医生没有立刻抽出来，他的手停在那里，听到自己的心跳像被隔着布包着。

纸条上只有三行字，笔迹像个孩子。"别让她知道。"下面有一颗小小的印记——像是嘴唇的印泥。屋子沉默了。妻子的眼皮微动，像是忘记了呼吸。老赵突然大笑，粗声嘲讽："谁写的？别闹了，老头儿脑子糊了。"他的话像一把布遮住了窗外的雨声。

林医生把纸条摊在手心，指尖沾着热水的余温。他的视线顺着床头柜的缝隙滑下，那里有划痕，像是被什么东西反复摩擦过。他顺手拉开抽屉——抽屉里有药盒，也有一只小小的注射器，透明的管子里残留着一丝黑色的液体。空气在这一刻像被收紧。

妻子跨前一步，声音忽然软了："他……他自己来的，我……我不知道。"她的字句瘦弱，像被抽干的葡萄。老赵的拳头在腰侧微微抖了一下，眼神里有不耐但也有害怕。林医生的手指没有抖，他把注射器捧在掌心，冷静得几乎听不见心声。

吴先生睁开眼，眼球里映着台灯，像一片湖面被投下一根火柴。他的嘴角抽了抽，声音低到像床单摩擦："别让她再来……"他的话像一把刀，一字一顿，切掉了屋内所有借口。林医生俯身，握住他的手，温度很低，指甲和皮肤之间有一个未愈的小洞。

林医生把注射器举到灯下看，黑色的液体里有细微的沉淀。他把纸条和注射器放到病历上一角，笔尖敲了两下桌面，那是他最后的平衡。窗外雨更大了，舞动着斜线落在玻璃上。吴先生的手紧了紧，像抓住最后的理由。

"告诉我名字。"林医生说。声音是命令，也是请求。屋子里一瞬间静得可以听见雨停的影子。妻子闭上眼，像是在搜刮丢失的记忆。她张开手，纸条从指间滑落，落在床单上，翻到一面——上面写着一个孩子的名字，笔迹稚嫩，墨迹未干。

林医生把名字读出，像念咒，又像宣布共犯。吴先生笑了一声，像被针扎到。那笑没有喜悦，只有放弃。他的嘴唇动了，吐出最后一句话，声音薄得像纸："她不要了。"然后他闭眼，手松开了一点。林医生看着那只手，指尖沾到了一点血，像夜里突然亮起的一处伤口。

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