灯油在铜灯碟里怠慢地晃，像一口迟来的呼吸。木梁的老结节发出细碎的咯吱声，伴着外面街道远去的驳杂，像有人在屋檐下用指甲拨弄着心绪。她坐在榻沿，手里搓着一块薄薄的布，一缕灯光落在布面，织出一圈又一圈不耐烦的光斑。

她的眼睛在屋内转了三圈：屏风的裂缝里露出一双眼睛，墙角有未干的墨渍，茶几上一盏没喝完的苦茶冒着细小的热气。声音先来了——脚步，靠近，带着油腻的地面的回声。门被轻放下的那一瞬，空气像被钝物划开了口子，凉了。

“是谁？”门口的声音短，像从砂纸上刮来的。女人站起身，衣角粘了点灰，步子不紧不慢。她的说话方式不像别人，字字剖开，直接落在人的骨头上：“老规矩，看看来客是生是死。”

那声音有砚台磨墨的干涩。她抬手撩起发丝，嘴角有条浅浅的刀痕，像很久以前被压在硬物下的静默。她把布折了又折，手指的动作细碎而礼貌，像是在向自己证明手还会动。

门外进来一个小厮，喘着气，额头挂着汗珠。他语速快，话里带着风尘的粗粝：“大娘，说了不许吵的，客人还等着呢。那……隔壁的赵二又带了个赔账的，想换房。”

女人冷笑了一声，没有立刻回应。她的眼睛停在茶几上那本摊开的账本，粗糙的纸角翻着，里面有人用干涩的笔迹记着名字和天数。字里有熟悉的笔路——像是从前被别人用力抓过的笔路，那笔尖的倾斜她见过。

她弯腰，指尖碰了碰那页，指关节的白骨压着纸页，像是想把记忆按成褶子。小厮的呼吸在身后紧跟，像一只等待开口的动物。他低声道：“大娘，那名字……写的是‘春月’。”

空气里忽然静了。她的手僵住，布在手里发出轻微的摩擦声，好像夜里最细的风也被搁在那儿，动不得。她记起一个小孩的绰号，记起在老家院子里偷摘的那颗糯米团子，记起被人抓住手腕时拼命想要的名字。

她咬了咬嘴唇，声音像从井里捞出的一块石头：“把账本给我。”话里没有恳求，也没有命令，只有一层冷冰冰的猜想。大娘走近一步，脚步不急，但每一步都像在测量对方的重量。

大娘把账本递过来，手心里有细微的颤抖。她的声音像磨好的刀：“给你看看，但别想着能翻出什么好东西。这里的人都是来换命的，别装诗人。”

她把书翻到那页，笔迹粗糙得像是被夜里湿了又干的手写成的。名字下面有一个小符号——一个被压扁的月牙，旁边写着数字和一行小字：入院日，三十六日，未出。她的心像被谁悄悄按住了，呼吸缩成了一个小小的洞。

在那页纸的边缘，贴着一张小小的纸条，字是熟悉的。她的指尖颤了一下，把纸条抽出来。纸上只写了三个字：别走远。字迹像孩子偷偷学着大人的笔法，带着力度，带着疼。

房间里一阵风穿过破开的窗板，纸条在风里瑟缩。小厮在门口吞了口唾沫，像把什么咽下去；大娘的眼神缝了一下，收起了笑容。她把纸条捏在掌心，像捏着别人的心跳。

她抬起头，目光像刀割过来的光，直插进大娘的眼里：“这里，有个孩子叫春月。她呢？”声音不大，但像是把屋内的空气都扎破了一个洞。大娘的脸收起了最后一抹油彩，像一张旧画被湿水抹过。

门在这一刻缓缓关上，木头摩擦声长长地拖着。锁栓落下的声音像一颗石子掉进深井，回声在她胸口停住。她把纸条夹在袖中，像夹着一把锋利的刀，指尖还留着温度。屋里的人各自退到自己的影子里，灯光把他们的影子拉长，像一张张伸出的手。

她站在光和影的边缘，手心的纸条轻微颤抖。窗外的街灯忽明忽暗，像有人在黑里眨眼。她低声说了句话，像给自己定下轨迹，也像给别人判了罪：“别怕，我回去找她。”话落，门又被从外面反手拴上了扣子，那个扣声清脆，像是把所有出口都钉死。

更多有关穿进妓院挨肉np(惑心)请从目录分章节阅读